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他没有将唢呐举起，只是把唢呐嘴儿凑到嘴边。
没有声音出来。
他腮帮子微微鼓动，脖子上的青筋隐现，他在用气，却不让它发出声响。他就那么对着窗外沉沉的夜色，无声地吹奏着。月光照在他花白的头发上，照在他布满沟壑的脸上，有两行亮晶晶的东西，顺着那沟壑，一直流进了他紧闭的嘴角。
他那微微佝偻的背影，在那一刻，仿佛与窗外那棵在风里呜咽的老槐树重合了。那不是一棵树，那是一棵无言的、却在奋力呐喊着什么的庄稼。
我的喉咙像是被什么东西死死堵住了，眼泪毫无预兆地涌了出来。就在那一瞬间，我忽然听懂了。我听懂了他那无声的唢呐里，有百鸟的喧闹，有皇天的哭泣，有这片土地上所有生生死死的悲喜，有他一辈子不肯低头、却又被时代车轮碾过的骄傲与寂寞。
第二天，三爷爷出殡。当棺木被抬出堂屋的那一刻，人群里忽然响起了一声唢呐。
不是《大悲调》，是一声极其高亢、亮烈，仿佛要刺破云天的长音。像一只孤凤，挣脱了所有的束缚，清唳着冲向九霄。
所有人都愣住了，循声望去。
是我爹。他站在院墙的角落，举着那杆紫檀木唢呐，眼睛赤红，腮帮子鼓得像塞了两个鸡蛋，用尽了全身的力气在吹奏。那不是哀乐，那是一曲完整的、技艺登峰造极的《百鸟朝凤》。喜鹊、黄莺、画眉、布谷……百鸟的鸣叫活了过来，在肃杀的秋风中盘旋、交织，带着一种近乎悲壮的、蓬勃的生命力。
他吹得满头大汗，身子随着曲调微微摇晃。那喧闹的、我曾经觉得土气扎耳的乐声，此刻像一股滚烫的暖流，冲垮了我心里那堵幼稚的墙。我看着他，看着这个被生活磨砺得粗糙不堪的农民，看着他脸上那混合着泪水与汗水的光，第一次觉得，我爹，这个吹唢呐的陈老倔，真高，真大。
一曲吹罢，万籁俱寂。只有那唢呐的余音，还在田野上空，在每个人的心头，嗡嗡地回荡。
爹缓缓放下唢呐，谁也没看，转身，拨开人群，默默地走了回去。
从那以后，他再没吹过唢呐。
但那一声凤鸣，在我心里，吹响了一辈子。